BIB AZAHAR 14

Prosa poeta

Desde la sonrisa más simple, hasta tu filosofía in entendible.
Parten las palabras que virtuales se hicieron reales en mi rutina.
Me limité a pasar la frontera de improvisados refranes, escribí la prosa que me hizo conocerte, la más corta, la que aún vive y se resiste a morir; “te amo”, dibujé.
Un sonrojo que sin rima te hizo entender, “te amo”, la prosa más corta, poesía sin verso, la más plagiada, yo la repito, yo la repito…
Otra fue la persona que se guardó el derecho de autor:
Y FUISTE VOS.
Entonces… que nos demanden, porque aún con palabras simples puedo describirte, teorizarte, filosofarte, y censurarte lo que se siente, “cursimente” amar.
Y quien juzga es la distancia, quien defiende: mi abogada adolescencia, que nos separa desde la paradoja de nuestra “unión”.Desde que dijimos “hola”.
Es la prosa, yo lo dije, lo repito, lo repito.
Sin métrica, sin coherencia, tal vez me entiendas, interpretes, descifres, dilucides. Otros no.
No supieron escribirla, ¿Qué cosa?
La prosa, chabacana, sinónima de mi existencia, de la tuya no, existís en mí.
Despertate feliz, tonto y oportuno, con tu sonrisa de audaz granuja que hace grullas de papeles con mi obra.
***
Lourdes Rocío Díaz Brito.

BIB AZAHAR 13

Prosa Poética:

Desde la sonrisa más simple, hasta tu filosofía inentendible.
Parten las palabras que virtuales se hicieron reales en mi rutina.
Me limité a pasar la frontera de improvisados refranes, escribí la prosa que me hizo conocerte, la más corta, la que aún vive y se resiste a morir; “te amo”, dibujé.
Un sonrojo que sin rima te hizo entender, “te amo”, la prosa más corta, poesía sin verso, la más plagiada, yo la repito, yo la repito…
Otra fue la persona que se guardó el derecho de autor:
Y FUISTE VOS.
Entonces… que nos demanden, porque aún con palabras simples puedo describirte, teorizarte, filosofarte, y censurarte lo que se siente, “cursimente” amar.
Y quien juzga es la distancia, quien defiende: mi abogada adolescencia, que nos separa desde la paradoja de nuestra “unión”.Desde que dijimos “hola”.
Es la prosa, yo lo dije, lo repito, lo repito.
Sin métrica, sin coherencia, tal vez me entiendas, interpretes, descifres, dilucides. Otros no.
No supieron escribirla, ¿Qué cosa?
La prosa, chabacana, sinónima de mi existencia, de la tuya no, existís en mí.
Despertate feliz, tonto y oportuno, con tu sonrisa de audaz granuja que hace grullas de papeles con mi obra.

Lourdes Rocío Díaz Brito

(Argentina)
***

Bib Azahar 11

Paradoja de mis manos

Mis lágrimas secan la ausente calidez
de tus manos en las mías.

Mis manos se amputaron
al escribir cada letra de una paradoja de amor.

La tinta de mis ojos con la que escribo
el dibujo de un resabio, aún está vigente,
aunque ya no tenga manos para abrazarte,
con el puñal que das cuando veo tus ojos
enlazados al engaño.

En esta cárcel sin cerradura de la cual no puedo salir
se difumina el reflejo de tu ausente iridiscencia.
Pintada en la escritura de la llave este pabellón
mis tintas ya son escasas pero aún perduran.

*

bibazahar10

PUNTOS SUSPENSIVOS.
Mi vida
sigue en puntos suspensivos,
desde que no me hablas
no escucho ni escribo.

Pero el día que sientas que percibo…
te darás cuenta que no escribo sin sentido.

Mis poemas, demuestran lo mucho que te estimo,
Mi tristeza fluye por no decirte lo que siento.
El amor despierte en mí cual si fuera un castigo.

Y si algún día, por cosas del destino,
te enteras de lo que siento
por cualquier otro camino…
yo dejaré de existir, en mi agonía sin sentido.